É tanto amor…
Chega a queimar o peito em desespero,
É aquele hálito do deserto
Na alma a crepitar.

A morte que vigia.
O corpo levemente áspero.
Copo e corpo estilhaços.
O vento a passear.

Alma peregrina me iludiu,
Roubou o que tanto eu guardava,
Agora passa ao longe,
Nem pra me acenar…

Aonde vais minh’alma?
Aonde vais ao longe!
Alma peregrina,
Perto podes ficar.

É tanto amor,
É tanto amor,
Que chega fora do corpo habitar.

É tanto amor,
É tanto amor,
Que a alma peregrina,
Riste, triste, viste
Vai ao longe te buscar.

É tanto amor,
E que nasce sem ter
Seio para o alimentar
Cresce sem esteio,
Sem alimento para o saciar.

É tanto amor
Nasce de fonte a secar,
Esperança que se esquece
Menino problema sozinho cresce,
Amor perdido a germinar.

É tanto amor
Da alma que se apossa,
É brandura que goteia
Rio sem nascente,
Sem prumo, sem curso,
destino…
Nem aonde vai desembocar.

É tanto amor
Que se alojou no estreito,
Dentro do peito de um jeito,
Não há como tirar.

Foi um tiro sem erro, sem compaixão.
E depois só me deixou essa graça triste,
E um desastre em minha mão,
A queda que tanto tive a sonhar.

A manhã atordoa a noite.

Enquanto a lua antes nasce do sol,
Ao cair da tarde o homem da terra trata,
À manhã, acalentam-se os catres.
Os cimos escondem a brisa dos arvoredos.

Sem.
O teu amor é um roseiral de espinhos
Afinados e atentos,
A água evita a sede,
A fome regurgita o que sacia,
No mar, velho lobo adentra-se no nada…
Turva-se no cineral de um pobre dia.

Na ordem transversa das coisas,
O que nasceria, morre.
Do que se viveria, parte.
O que se teria, sofre.
Ao que sozinho ama… sorte.

Mãos síncopes,
Tremulam incontentes,
É próprio que se fecham,
Abraçando a ardil ausência.

O tempo se demora,
O revés de um salto,
Os teus lábios,
Enquanto a flor que nata é bela,
Murcha, entre o brotar e a secura.

Assim é o amor que vive a te sombrear,
Galgando teus passos em circunlóquios,
E que dirá a ausência
Às adjacentes manhãs do teu jasmim,
Oh bela! Oh bela que me destrata e oculta!

Sem ti tudo é tão real e lerdo,
Como o suor de um sonho distorcido,
Nobreza sem linho,
Algodoal purpúreo.

Sinceramente?
Viver sem ti, o teu amor sem me nutrir,
São os olhos a verem-se somente a si mesmos,
A solidão a sentir o castigo da própria voz.

Poeta sente dor pungente, volúpia ardente e trata o amor no vocativo.
põe-se na torre a sonhar, vendo uma lua no céu e outra lua no mar.