Vinte anos e minhas rugas
rugas de preocupar-me
inúteis rugas de pensar

pensar à custa de nada

Este o momento da primeira morte
quando o mundo real bate à porta
bate, clama e arrasta para o peso dele
como se fossemos meros escravos

e depois, aos trinta, nossa segunda morte
quando as rugas tomam o pálido rosto
rugas de esforços; dos dias em que choramos
dos dias que nos desolamos

rugas do trabalho, da vida mundana
rugas de cigarros pelos cafés
e rugas de um rosto franzido
em busca da métrica ideal

morremos aos trinta também, já é certo.
Mas também aos sessenta,
quando já estamos cansados
e a cadeira pesa nossa aposentadoria

inúteis, ali, todos nós, o mesmo triste fim
uns instruem netos, outros nem isso.
pelo menos há tempo para ler
ou tossir nossas mazelas com as pílulas
que nos medicam.

paramos com o cigarro,
pois já não nos faz bem
paramos com a bebida,
porque o fígado pede
paramos com os cafés,
pois nossos amigos já foram.

esperamos o fim do mundo,
esperamos a salvação de um divino
mas esquecemo-nos
o mundo já findou
e nós, neste limbo estamos

morrendo a cada folha
de um poema escrito
morrendo a cada palavra
que tiramos do peito
morrendo aos vinte,
aos vinte e cinco,
aos sessenta
aos trinta. Morrendo.

Morrendo como já fizeram tantos outros
Tantos sonhadores como nós.
E é por isso que eu digo
escritores, poetas: já nascemos mortos.

Francis Beheregaray.

Passam-se dias dentro de um poço de vidro,
Noites entorpecentes a queimar como azia,
É clara a revolta dos destinos,
É claro o sorriso hepático da esperança.

Alguém está rindo por mim,
Cantarolando em teus pensamentos,
Surrupiando tentativas,
Velando por nós dois.

Não há quimera de perdão sequer,
Um resquício de uma vontade ensaiada,
Tua sentença é minha,
Minha impetuosidade é tua.

Neste processo de abstinência,
Teus cabelos enroscam em minha barba,
Teu perfume encontro a passear no corredor,
O andar da moça do 10º andar é teu.

Há um limite em meus pensamentos,
Tem um bloqueio de suspirações malogradas,
Tem uma fina relutância de teu orgulho de mulher,
Eu sei que é, eu sei…

Sempre amanheço no sofá da sala,
Ouço os pássaros em revoada,
Conto mais uma vez os azulejos da cozinha,
Levanto e bato a porta.

Esqueço as chaves e o coração despedaçado em cima da mesa.

Tatiano Maviton

A morte que vigia.
O corpo levemente áspero.
Copo e corpo estilhaços.
O vento a passear.

Alma peregrina me iludiu,
Roubou o que tanto eu guardava,
Agora passa ao longe,
Nem pra me acenar…

Aonde vais minh’alma?
Aonde vais ao longe!
Alma peregrina,
Perto podes ficar.

É tanto amor,
É tanto amor,
Que chega fora do corpo habitar.

É tanto amor,
É tanto amor,
Que a alma peregrina,
Riste, triste, viste
Vai ao longe te buscar.

É tanto amor,
E que nasce sem ter
Seio para o alimentar
Cresce sem esteio,
Sem alimento para o saciar.

É tanto amor
Nasce de fonte a secar,
Esperança que se esquece
Menino problema sozinho cresce,
Amor perdido a germinar.

É tanto amor
Da alma que se apossa,
É brandura que goteia
Rio sem nascente,
Sem prumo, sem curso,
destino…
Nem aonde vai desembocar.

É tanto amor
Que se alojou no estreito,
Dentro do peito de um jeito,
Não há como tirar.

Foi um tiro sem erro, sem compaixão.
E depois só me deixou essa graça triste,
E um desastre em minha mão,
A queda que tanto tive a sonhar.

Enquanto a lua antes nasce do sol,
Ao cair da tarde o homem da terra trata,
À manhã, acalentam-se os catres.
Os cimos escondem a brisa dos arvoredos.

Sem.
O teu amor é um roseiral de espinhos
Afinados e atentos,
A água evita a sede,
A fome regurgita o que sacia,
No mar, velho lobo adentra-se no nada…
Turva-se no cineral de um pobre dia.

Na ordem transversa das coisas,
O que nasceria, morre.
Do que se viveria, parte.
O que se teria, sofre.
Ao que sozinho ama… sorte.

Mãos síncopes,
Tremulam incontentes,
É próprio que se fecham,
Abraçando a ardil ausência.

O tempo se demora,
O revés de um salto,
Os teus lábios,
Enquanto a flor que nata é bela,
Murcha, entre o brotar e a secura.

Assim é o amor que vive a te sombrear,
Galgando teus passos em circunlóquios,
E que dirá a ausência
Às adjacentes manhãs do teu jasmim,
Oh bela! Oh bela que me destrata e oculta!

Sem ti tudo é tão real e lerdo,
Como o suor de um sonho distorcido,
Nobreza sem linho,
Algodoal purpúreo.

Sinceramente?
Viver sem ti, o teu amor sem me nutrir,
São os olhos a verem-se somente a si mesmos,
A solidão a sentir o castigo da própria voz.